En ‘Los idus de marzo’ de Thornton Wilder, una de las mejores obras sobre Julio César, el emperador romano dice esta frase: “Es imposible no convertirte en la persona que los demás creen que eres”. Es una de esas citas que pueden tumbar una vida si uno se la cree. Si no podemos ser esclavos de lo que fuimos, y nos rebelamos para no serlo, de qué manera podemos serlo de la percepción que los demás tienen. Por eso crecer (“crecí, me hice mayor, aplazaba el futuro”) y ser uno mismo, sin peajes ni concesiones, son dos traiciones necesarias. Por eso, también, desde ‘Atrapados en azul’, el disco que lo consagró en 1997, a ‘Seremos’, el artista se ha matado varias veces. Pequeños asesinatos cometidos por Ismael Serrano contra los muchos ismaeles serranos que el tiempo y los demás han creado, atentados contra sí mismo desde la autoparodia, expresada muchas veces en sus redes sociales sobre el prototipo cantautoril con que se le asocia, pero sobre todo desde la música; como en este disco, donde no renuncia a las huellas, pero crea otras nuevas.

Por si acaso, avisa en el primer tema: “No soy el cantautor que vino a ordenarte la vida”, y siguen varios “no soy” hasta poner la pica: “No soy tu inspiración, no soy tu carcelero, no soy un tipo duro, no soy tu salvación”. No sólo no somos los que los demás creen, sino que ni siquiera quienes creemos nosotros. De ‘Seremos’ queda claro, al menos, que los crímenes de Ismael Serrano dejan cadáveres exquisitos, fake news bajo un buen puñado de canciones que a él lo conservan intacto, fiel a sí mismo y al misterio. El resto, escribió Emily Dickinson, es perjurio.